Геростратами их не назвать, Деньги любыми средствами Привыкли ручищи их брать. Архитекторы беспринципные Решили взорвать чудный храм. Где патриоты умные? Пред потомками стыд и срам! Но храм не вернуть златоглавый, Что с чёрным красою сиял, В котором венчался Суворов, Который поэту* звучал! Он вписан был в площадь Сенную, Ансамбль создавая вокруг; Художники им любовались, Историкам был он что друг. Застывшая музыка в камне На площади этой была; Сверкали лучи в позолоте, На стенах - небес синева. Теперь же зияет пустыня, Ларьки протянулись с едой, Ларьков повторяя обличье, Метро не влечёт красотой. Аида покинув на время, Толпа на работу спешит, Как тени людские немые, Ничто в их душе не дрожит. Застывшая музыка в камне На площади этой была; А люди идут равнодушно – Вот в этом-то вся и беда! *Майкову
Мне хотим войны Что же это такое? Вновь грозит война. Как же нам жить под луною, Если луна одна? А под ногами планет Светится голубым, Так видят её космонавты Из невесомых глубин. Так видим и мы с восторгом Лазури земных морей И васильковые волны Среди золотых полей. Но всю красоту земную Метит элита спалить, И нас ни за что уничтожить, Которым так хочется жить! Что же это такое? Миром правит зло! Но может ли быть иное, Если в кавычках «добро»? Что же нам остаётся? С покорностью ждать беды? Надо кричать во всю глотку: «Мне хотим войны!»
|
Шагал по грязи боском Кругом глумились черти в шерсти, Кидали в Ангела дерьмом. Глаза у Ангела суровы И затянулись плёнкой слёз; Всё это мелочь – поо сравненью, Что раньше Ангел перенёс. Он к истине стремился вечно И крылья срезали ему, За доброту и бескорыстье Надели на плечи суму. За жажду к творчеству и знанью Вонзили в сердце острый кол, И, обливаясь кровью, Ангел Всё ж за толпою не пошёл.
Кричит мой воробей. Проснулась я – и он замолк, Ни звука, хоть убей. Мои глаза смыкает сон, Хочу поспать часок. А он такой затеял звон, Что сон уже не впрок. Малюсенький нахал, Живущий за окном, Вопит на весь квартал. Откуда голос в нём? Проснулась я – и он затих. Ну разве не нахал? И снова я дремлю слегка, Но тут он заорал: «Пора вставать, пора вставать, Работа ждёт тебя!» И оставляю я кровать, Преодолев себя.
«Приглашение к танцу» Вебера Музыка вальса, стирая границы, Все заставляется сердца трепетать, Музыка Вебера, к танцу зовущая, Жизнь возвещает опять. Нас приглашает наполниться радостью, Свежестью чувств, как бальзам дорогих. Музыка Вебера, к танцу зовущая, В зале на Невском звучит. Фейерверком изящным летят искры звуков, На лицах улыбка рефлексом цветёт. Музыка, музыка, к танцу зовущая, Вечным шедевром живёт. Как сама юность – легко и свободно Звуки прелестного танца текут, Всё расширяясь и всё заполняя К радости, к счастью зовут.
|
Эстрадно-классической музыке
Век сорняков и паразитов, Несчастье классики живой, К ней прицепился хваткой мёртвой Эстрадник с палкой громовой: Стучит в железо, воет в трубы - Шабаш бездарности тупой! Кто защитит живые души Уснувших гениев? Порой Рукой мохнатой властьимущий Торгует бойко красотой.
Маме (к 89-летию) Дорогую нашу маму, Нашу бабушку и пра… Поздравляем с днём рожденья С пожеланием добра. Прежде, прежде всех жланий Мы желаем – не болеть И весёлыми глазами На действительность смотреть. Хорошо вокруг иль плохо – Всё зависит от «очков» И от воли человека, Победившего богов. Так не надо поддаваться Ни болезням, ни годам, Победить их постараться, Принеся тем радость нам.
Подумаешь, девяносто! Я бы праздновать даже не стала, Человек живёт бесконечно. Девяносто – так мало! Кто в горошине копошится, Тому жизнь коротка. Жизнь всегда бесконечна, Если смотреть в века. Ты радуйся, мама, Что тебе девяносто лет. Мама - всегда мама, Предела этому нет. Поздравляем тебя с днём рожденья И желаем прожить без забот, Без болезней, тоски и сомненья, Славя каждое утро жизнь! (1976 г.) |